Дети Солнца

[Генерал]

Дети Солнца

Когда-то давно здесь были красивейшие места, поля, леса. Маленькая деревенька в живописном месте. Давно… так ли давно? Несколько лет назад. Они показались ему десятилетиями. Когда-то давно был мир. Когда-то давно всё было иным. Радостным, добрым.

 … Дождь уныло барабанит по земле, если это можно назвать землей. Изголодавшиеся, вконец обезумевшие от жажды люди припадают к земле, ловят эти несчастные капли. Люди ли это? Скорее призраки когда-то живых людей. Смрад. Ужас. Страх. Грязь. Вечная боль и мучение. Как будто они в чём-то провинились перед самим Богом. Нет ответов. Кругом смерть.

     Вот тебе и похлёбка. Человек горько усмехнулся. Опилки, вода, крошечный кусок каменного хлеба. Спасибо хоть за это. Грязными дрожащими руками человек берёт блюдце и еле-еле осушает его. В горле горит, на глаза наваливается пелена.

Кругом безнадежность. Нет сил. Кое-как справившись с похлёбкой, с измученным от голода животом, человек отползает в сторону, к стене барака. Всё равно общей участи не избежишь. Сегодня один узник уже пытался сбежать, но ещё никто не прорывался сквозь колючую проволоку этого концлагеря.

        Вчера двух расстреляли за негодность к работе. Истощение довело людей до того, что они просто не смогли двинуться на месте. Их пристрелили, как собак.

        Уголь. Возле стены лежит маленький кусочек угля. И он вспомнил. В той, хорошей жизни, что была лишь хорошим сном, его звали Марвин. Он был неплохим художником, и в творчестве своем находил всегда отраду. Марвин… как давно это было. Пленный № 06789, вот его настоящее имя. Всё было сном. Рука долго вертит кусочек угля, а потом он находит в себе силы сесть, и медленно начинает возить ослабевшей рукой по стене. Сначала кривая линия, а потом он полностью уходит в себя и сосредотачивается. Рисунок обретает черты, и Марвин рисует другой, выдуманный мир. Где нет концлагерей. Нет войны. Трава, цветы, солнце, лес…

Марвин забывает обо всём на свете. Пережив огромный ужас и изголодав как морально, так и физически, он снова и снова поглощает себя новым занятием. Он освежает прошлое. Осколки кирпича по дереву.  Картины того, выдуманного мира полностью поглощают его. Нет больше ужасов. Они на заднем фоне. Один из узников как-то стоял поражённый на картины, увиденные им. Он… заплакал. А Марвин рисовал. Люди вокруг увидели свет надежды. Что-то смогло попасть им в душу, возродить человеческие чувства, которым. Казалось бы, должен был прийти конец. Люди начали вспоминать. Начали жить надеждой.

Марвин слабел, но рисовал дрожащей от слабости рукой по дереву.

     Здесь были дети. И увидев то, что делает этот страшно истощённый человек с горящими от болезни глазами, они медленно начали проникаться этим занятием. Картины прошлого будоражили их. Марвин начал учить детей. Может, это сказано слишком сильно для них. Но они рисовали. Кто как мог.

       Они не были ни в чём виноваты. Просто несчастные дети. Они умирали ещё быстрее.Один за одним, как мухи. Но оставшимся детям порой сами узники жертвовали немного своей похлёбки. Были ещё те, кто мог оставаться человеком даже в этих условиях.

       Дети тоже начали рисовать постоянно. Они начали иногда улыбаться, что-то рассказывать о той, прошлой жизни, когда-то давным-давно. Картины давно забытой родины. Далеко не реалистичные, но такие простые и понятные.

          На куске доски появлялись солнце, мирные деревни, улыбающиеся, счастливые люди. В мире, где нет войн, где люди живут в одном большом обществе.

Они уходили от страданий и боли. Они видели других людей, другие жизни. Дети переживали жизнь своих выдуманных героев, которые уж точно никогда не испытывали голода, не жили в постоянном ужасе и зловонии смерти.

            Это дарило им надежду. Освобождало от оков узников. Ибо творчество никто никогда не сможет заковать в цепи, и оно всегда найдёт выход. Как луч солнца, проскользнувший сквозь узкую щёлку тёмной пещеры.

         Они ждали хорошего. Они верили, что свет придёт. Ибо свет есть везде. Всё когда-нибудь кончается, нужно только переждать.Солнце должно выглянуть из-за тучки. Несмотря ни на что, Маривн продолжал давать уроки, рассказывая о далёком прекрасном, что-то показывая. И его слушали. Ему следовали.

     Многие из них до конца жизни так и не расставались с куском угля или кирпича, которым рисовали. Несмотря на все тяготы работ, они находили время для творчества. Для отдушины. Главный смысл жизни, который должен был им помочь пережить ужасы концлагеря.

 

… в марте 1943 года художник Марвин был расстрелян за негодность к тяжёлой работе. Медленно, одни за одним, умирали от голода и истощения дети. Но свой последний миг жизни они провели всё-таки не в этом, а гораздо лучшем мире. Там, где не было войны.

28 апреля 2013

[Бэррил]

"Другая сторона войны..."(с)

Браво. Очень и очень неплохо. Некоторыми местами напомнило "Последний Лист" О.Генри, идеей скорее всего. Есть над чем задуматься. Браво.

[Гилберт]

Марвин

 

Браво! Отличный фанфик, который застовляет задуматься

[Скиталец]

@Гилберт

 

 

застАвляет

[Квентин]

Просто блестяще! Аплодирую :bravo: :bravo:

Честно говоря даже слов подобрать не могу! Всего-то две страницы, а какая мысль и глубокий смысл, да и само описание исполнено блестяще! Браво!!!! Даже не удивлюсь если всё так и было в каком-нибудь концлагере!

Словом, это действительно великолепная работа, по мне так вполне заслуживающая права издаться в каком-нибудь журнале или газете (действительно советую попробовать, думаю, её вполне могут принять - с тематикой надвигающегося Девятого Мая)!

 

А такой вопрос, ты на чём-то основывалась когда писала рассказ или же это целиком и полностью твоя задумка?

[Генерал]

@Бэррил

Прочитала только что рассказ. Ну что уж тут сказать - тема-то вдохновения искусством всегда жива... Я почему-то вспомнила рассказ Толкина "Лист Ниггля", он был тоже завязан на идее последнего листочка, который написал художник.

 

Отличный фанфик, который застовляет задуматься

Пасиб. Но есть одно но - это не фанфик, а просто рассказ)

@Квентин

У меня есть замечательная преподавательница по краеведенью. Она знает полно историй всяких и т.п. Как-то мы с ней спорили о чём-то. Вроде о религии, а потом нас понесло. И вот она в двух словах сказала фабулу произведения: "мол, был там какой-то художник в концлагере (естественно, имени не вспомнили), и учил рисовать детей". Этот спор был очень-очень давно, а потом внезапно всплыло в памяти и захотелось написать. Что там случилось с реальным прототипом неизвестно. Но я думаю, полно было таких творческих людей, которых колючая проволока не сломила.

По крайней мере, музей холокоста в Берлине у меня что-то всплыл в памяти

[Гилберт]

Ну да, рассказ

[Рузвел Регуб]

Гилберт, а что нет?

[Гилберт]

@Рузвел Регуб

Рассказ

[Кот]

После прочтения ощущается настоящая печаль, а значит это замечательный рассказ. Трагично и нет выхода, как и бывает на самом деле... Но есть лучик света, и есть надежда. Главное найти их, хотя бы в кусочке угля и кирпичных осколках.

Изменено 30 апреля 2013 пользователем Кот

[Генерал]

@Кот

Порой с помощью реализма наиболее лучше видна идея. Надеюсь, мысль моя донесена сполна.

Ну, там лучик надежды не только в кирпичных осколках. Для прочего народа он выражался в картинках, нарисованных художником. Один зажег всех. И даже после его смерти ростки надежды не гаснут.

И если в 86 году на месте Чернобыля ничего не росло, и всё было черно, то сейчас туда стали возвращаться аисты и цвести трава. Если есть жизнь, то её ничто не сломит. Никакие концлагери или катастрофы.

[Кот]

Если не вспоминать о плохом, то хорошее не будет настолько ярким...

Раз эта история дошла до нас, вероятно хоть кто-то из них выжил. Возможно этой надежды хватило им чтобы продержаться или бежать.

Но утешение в том, что выросла другая трава и прилетели другие аисты, лишь частичное... Прежняя трава и прежние аисты всё-таки исчезли.

[Генерал]

В этом вся и фишка, что в основном запоминается почему-то плохое. И оно даёт нам какой-то внутренний толчок всегда. Может быть выжил. Но тут даже скорее обобщающая идея. Почему-то вспоминаются рисунки тех, кто пережил детство в концлагерях. Ведь эта история наверняка произошла не единожды, особенно если вспомнить, что каждый спасался как мог. Во время блокады Ленинграда это была музыка. Здесь картины.

Всё равно, даже другая жизнь приходит на смену предыдущей. и кажется, что ничего уже и не было. Возрождение всегда имеет место быть, оно неизбежно и вскоре все страшные следы канут в бездну.

[Мордукан]

Печальный фанфик. Про художника, который не сдался душой.