Спасибо, волк-поэт! Так в этом и задумка: и граф-настоятель, и красное вино на ночном пиру, и то, что уйти и захочешь - не сможешь. Намёки вполне понятные. Да, в Рэдволле вам пир.
Я менестрель, простой бродяга,
Мне всё на свете трын-трава.
Пустой кошель, пустая фляга,
А к ним - пустая голова.
Но лишь в стакан чего покрепче
Плеснёт хозяюшка-лиса,
Мне вдохновенье в ухо шепчет,
И я сплетаю словеса.
О тучках, странниках свободных,
О снах, где ярок лунный свет,
О черепахах быстроходных,
О том, что есть и чего нет.
В поэмах тьма блестит огнями,
В ладони падают звезда,
Плывут столицы кораблями,
Встают фрегаты-города.
Кто скажет: "Хмель бродягу кружит".
Кто скажет: "Глупые мечты".
Но отчего же, почему же
Глядит толпа, разинув рты?
Так и брожу я год за годом,
Пишу историю свою
И перед всем честным народом
Вру, дребезжу и пули лью.
Пускай смеются над поэтом,
Но всё же он в свой звёздный час,
Хоть фантазёр, но всё ж при этом
Правдивей каждого из вас.